Saint andre les Alpes : La visite conté

18 Octobre 2026 , Rédigé par verdon-info Publié dans #St André les Alpes -

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Il n'est rien de plus beau que l'instant où l'horizon d’hier vient nous rendre visite et nous dire ses promesses.

Plagiat, Pastiche et Parodie par Françoise Lucca, avec un salut à Milan Kundera.

Vous avez sûrement rencontré dans les rues et sur les places, cet été et ce début d’automne, en vous affairant à vos courses ou en flânant aux terrasses de nos cafés, un petit groupe qui vous bouchait le passage ou la vue, étant sans cesse le nez en l’air et la bouche ouverte devant un mur ou, pis encore, une absence de mur ? Vous avez pensé - et parfois un peu plus fort que ne le veut l’hospitalité haute-provençale : « Quelque troupe de cinglés ! » ou « Quel ennui, ces touristes, toujours en plein milieu de la rue et qui ne font attention à rien » .

Figurez- vous que vous vous êtes heurtés, volens nolens ! à des amoureux passionnés, des vrais, des purs, des inconditionnels de la passion… des gens bizarres qui s’attachent à percevoir l’imperceptible : le murmure des murs…

Eh oui ! par deux fois, cette année, par leurs sens aiguisés, nos rues encaissées, nos placettes et nos souvenirs ont retrouvé une vie temporaire. Qui le sait, qui le dit ? Le bourg, de nos jours, est couché paisiblement dans sa vallée venteuse aux eaux vertes, mais il a été, deux siècles durant, l’aire du bouleversement de ses propres fondations.

D’agricole autrefois, il s’est retrouvé promu industriel par la volonté entêtée de quelques précurseurs, fondateurs d’un capitalisme bienveillant qui ne leur a pas survécu. Manufactures et foulons ont remplacé les lavandes, les jardins de légumes et les prés des brebis. A ces époques, on pouvait, sans craindre les hurlements des associations de défense de l’écologie et du patrimoine, concurrencer sur place le baron Haussmann. Pleins de sa frénésie civique autant que destructrice, les saintandréens ont déplacé l’église pour faire place aux diligences pour Digne, déménagé le cimetière pas moins de quatre fois, coupé en deux une fontaine aux eaux pures, débaptisé la rue Haute et la rue Sur les ponts, dite plus tard rue Basse, aidé à s’effondrer l’aqueduc aux sept arches, laissé à son triste sort l’église du hameau de Courchons. Abandonnés à des mains particulières le lavoir municipal, la chapelle aux deux portes de Notre Dame des tilleuls, jadis offerte à la piété populaire par une compagnie de pénitents et à Méouilles les statues des saints protecteurs Pierre et Paul, qu’on ne peut plus saluer que de loin !! Las ! par-dessus le marché, le vandalisme de mauvais aloi qui sévit dans toutes les communes anciennes, a, très discrètement, fait le reste des dégradations et des disparitions, dont tout le matériel des fabriques de drap et des foulons, perte irrémédiable.

Notre guide, qui nous dispense sans compter sa connaissance des lieux et son enthousiasme, nous balade de secret en secret, de découverte en découverte, de richesse en richesse, de beauté en beauté. A nous les moulins et les fontaines, les ponts et les chemins de pierre ou de fer, les monuments publics et les maisons privées ! notre attention et notre admiration pour tant de vitalité et tant de variété ne savent plus vers quoi se tourner ! Enfant du pays, elle nous raconte comment au dispensaire, quelque part vers la maison Barillon, des religieuses infirmières pansaient les genoux et les fronts des écoliers batailleurs. Elle se souvient qu’elle-même à quatre ou cinq ans y avait été soignée pour une brûlure au visage, sa mère et la cuvette d’eau bouillante qu’elle portait ayant loupé le seuil mais non leur but. Instinctivement nous regardons sa joue, à la peau impeccable…du beau travail… ; nous cherchons, les yeux au sol, quelque trace de cet endroit de compétence et de bonté dont il ne reste que le souvenir.

Les souvenirs se ramassent à la pelle, disait Jacques Prévert. Nous écoutons dans les rues étroites les cris joyeux des enfants, le tintement des seaux et des arrosoirs aux fontaines, le soupir des vieilles qui posent le fagot de l’herbe pour les lapins ou des branchettes pour le feu, les rires des femmes qui blaguent avec les hommes de retour des champs ou des cardeuses, effondrés au frais sous les tentes des petits cafés. Nous reniflons l’odeur puissante du crottin des mules, pas encore précipitamment et soigneusement ramassé, regardons les chèvres qui rentrent, chacune se séparant sagement du troupeau pour entrer dans son écurie. Le parfum de la dernière fournée de la journée sourd encore du soupirail de la boulangerie, les fours refroidissent, les plaques d’aubergines et les tourtes ont pris la place des pains. On mitonne dans toutes les cuisines une épaisse soupe. Toute la rue embaume les légumes et le lard.

Le soir vient sur notre émotion, si forte. Dans huit jours, nous nous réunirons de nouveau, dans le grondement incessant des eaux torrentueuses et le bruissement des plus beaux arbres qui soient dans le canton, pour écrire nos impressions. Notre inventivité vigoureuse nous enchantera des revendications imaginaires du lavoir effondré et de la fontaine dépossédée d’un bec et de son vase, du sifflement joyeux du petit train à vapeur, du chant des merles le soir et de celui des passereaux innombrables le matin. Notre histoire d’hier et d’aujourd’hui…

Françoise Lucca

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